"Ya mi pluma no tiene tinta. Es como si el sol de mi talento se hubiera consumido, como si el viento de mi molino no soplara más. Es en vano querer seguir con estos versos cuando mi musa no está, no ya mi amor, el vacío solitario que hubo de llenar su voz, su esencia y sus caricias. Estoy seco como el río en verano, como las Torres del desierto, como el pez que contemplo en mis manos y trato de entender (pero todo es en vano).
Anhelo algo que no puedo explicar, o te anhelo a ti, musa querida, misteriosa."